Onde as mañás olen a terra remoída,
Onde escampa e fai o sol no mesmo día,
Onde os verdes prados que conducen as súas rías,
Onde un mar de prata de agua fría e vida,
Onde marisqueiras de Carril sementan cunchas,
Onde bebemolo viño en brancas cuncas,
Onde castros, pedras que vixiaron as mareas,
Onde nos deixaron contos e tamén feixe de lendas,
Onde recitamos un conxuro na queimada,
Onde mouchos, coruxas, sapos e buxas, fadas...
Onde desexamos e brincamos as cachadas,
Onde a area é negra na Serra da capelada,
Onde temos a única muraia,
Onde o faro mais antigo nos abraia,
Onde o Sallas cae ao mar en forma de fervenza,
Onde a xente do mundo camiña a compostela,
Onde temos uvas na beira do Miño,
Onde un millón de festas de xantares e mais de viño,
Onde a morriña desta Terra sempre nos invade,
Onde non fai falta que nos fagan publicidade.